A un cerbiatto somiglia il mio amore

La sua voce, pensò Orah, lui mi parla. E quando riaprì gli occhi vide che Avram la guardava. Lucido, dritto dentro di lei.
Che c'è?
Niente.
Che guardi?
Te.
E cosa vedi?

[...] Oggi, mentre camminavamo, pensavo a... che aspetto ha... lui.
Che aspetto ha?
Sì.
Ofer?
Avram arricciò le labbra. Si sentiva a disagio: che c'è? Non è una buona domanda?
No, è una domanda eccellente.
Lei girò la testa da un lato all'altro per asciugare gli occhi che a un tratto...
Ho una sua fotografia nel portafoglio, con Adam, se tu...
No, no, si spaventò Avram, descrivilo a parole.
A parole? ripeté lei sorridendo.
Sì.
Di colpo la valle si riempì di un cinguettio gioioso, audace. Un uccello cantava nel folto del bosco. Orah e Avram chinarono la testa, assorbirono la felicità di quell'anima minuscola, traboccante di vita, di storie. Un'intera trama si dispiegò davanti a loro, forse il resoconto del giorno trascorso, l'elogio del cibo, la descrizione di un salvataggio miracoloso e difficile dalle grinfie di un predatore e, fra una cosa e l'altra, il ritornello: una sequela di lamentele e di risposte; un'amara recriminazione contro un avversario meschino.
     David Grossman, A un cerbiatto somiglia il mio amore